Es la luz blanca del silencio profuso
el almidón de los muertos, porque adentro
mi mano en su contorno y todos los nombres crecen
en un acopio súbito de historia
Médana pura la dueña de lo oscuro,
que con su silbo dice del enterrado bulto
su forma y el palacio que le come
inmensamente el párpado; tanto que el agua
recupera en él su anilla como si lo sorbiera
y cambio le deja un ojo
debajo de la muerte,
abandonado
